Febrero...

Una mañana le abre la puerta a una tarde y al viento su nombre suena embriagado, mustio. Amo y señor, ostenta el placer de cambiar cada cuatro años. Y desde el calendario invita a soñar. A bailar descalzos a los enamorados, poco a poco una contagiosa pasión. Febrero intenta ponerme en marcha, con la suave pereza del final del verano. Horizonte ilimitado, maravillosa inmensidad de sembradíos dorados. Aromas que se impregnan, en la piel y bajo la sombra de un tilo, premiando al alma, con la soltura de aquellos días; en los que las nubes se esconden templando el aire y con vuelo inocente deja una puerta abierta para el retorno. Y en el silencio de las esquinas de una ciudad adormecida, los diablos saltan encendidos desterrando el carnaval, con psicodélicos colores. Turba encendida, reina de la noche, la comparsa llora un popurrí de voces. Combinación de alegrías y quejas apostando a la ilusión.

Alenka

No es noche...

Hoy...

Miel y Menta

Una tarde lluviosa y fría...

se aleja desde mi ventana dando paso a una clara y estrellada noche. Sentada cómodamente, no me doy cuenta, que el día se esfumó, como agua entre los dedos. No hay más café. Tú, no estás. Me dejo llevar por el pensamiento, la ausencia que comprueba la presencia. Así, de pronto. Obsesivamente pienso en ti. Imaginando que llegas a mi puerta. Que tu sonrisa se funde con el beso. Mi perfume te envuelve, en una cálida sensación. Quiero decirte que te esperaba. Tapas mis palabras con tus besos. Una gota de lluvia cae de tu cabello, deslizándose sobre mi mejilla. El teléfono suena y me sobresalto. Lo miro con ansias pensando si pudiera detenerlo. Para prolongar esa sensación, de nuestros cuerpos unidos, en el beso, en la fragancia del ambiente. Otra vez el teléfono, me devuelve a la realidad. Pero sé, que hubo algo y que quizás fue todo real, en mi mente.

Solemne el aguacero cae...

abrazando las heridas, cántaro feroz del olvido, en un puente de palabras. Simulacro para poder llegar hasta vos. En un punto deshabitado, en el cáliz de la nostalgia, deliran los vaivenes de la tristeza. Fiel al desconsuelo se desbocan y blasfeman aturdidos rencores a la puesta del sol. Mi noche se cierra, en un puño vestido de pecado y fracaso. Resabio que amanece de un pasado sin fantasías, en el subconsciente de un viejo reloj de arena. Y canalla la melancolía me confina, al holocausto de recordar tu escalofriante alma, en mi interna patria, adormecida al compás de las cenizas de un tango.

(Derechos de Autor registrados)

En el recodo de mi calle...

me espera el olvido. Un poco más allá un valle de melancolías, encarcelando el recuerdo, en el país de la inocencia. Como aquellas lejanas y sepias mañanas de otoño. Los naranjos en la vereda. La insolente brisa sobre el llano. Unas trenzas deshechas. Un vestido de ilusiones, con el ruedo descosido. La casa de mi infancia. El mantel blanco. Bordado de flores, violetas y rosas, salpicadas con amor. El dulce olor de los pasteles horneados por la babushka. Las tertulias de invierno entre risas, mates, jugando al estanciero. Una tarde dominical perfumada de chocolate y vainilla. Los barriletes, con la cola de trapo remontando vuelo al cielo azul. Una primavera de jazmines, en el silencio del jardín. Amparo de mariposas traviesas junto al viejo café salvaje, anidando a mi amigo el hornero y en la vereda el sauce llorón mojándome con sus penas. El agua de lluvia, fresca, apacible, resbalando sobre mi adolescencia. Universo altivo, devorado sin miedo. Una mantilla blanca para la misa y unos labios que tiemblan, con el primer beso.

Y si mañana...

(Derechos de Autor Registrados)

Detrás de la prisa...

(Derechos de Autor Registrados)